weiße plane auf erdhaufen und auf meinem gummistiefel liegt rosa

1. weiße plane auf erdhaufen und auf meinem gummistiefel liegt rosa. durchnässte blüte. ich fotografiere die plane und zwischen mir und dem weiß schlatzt jemand auf den beton und gleich noch mal, als ich diese zeilen schreibe und der regen einfach weiter tropft, ist ja nass alles, eh egal, das schlatzen dann auch schon und die spatzen zwitschern, während neben mir jemand sagt:
jetzt weiß ich, warum ich nicht mehr geben sollte,
und schlatzt noch mal, und jemands freund sagt:
das geht auf die psyche,
und drinnen stampfen im spiel die kinder und geben im moment alles dem einen moment hin, ohne sich irgendwas zu fragen, die brauchen keine kreatur werden, um ausgelassen zu tollen und zu schabernacken.

2. und ich warte, bis der spaziergang losgeht, nun inmitten einer höhle. schon wird sie für mich zur tiefsee mit leuchter wie wassertier, wie heißt du, kopffüßler mit lichttentakeln? will eine
enzyklopädie haben mit allen meerestieren.
eiserne wasserflasche gibt den ton an, um punkt 20 uhr und regenjacken werden über gliedmaßen gezogen (regenjacke = hautschicht, die abhanden gekommen ist). ein unterwasserzug auf zwei kleinen beinen schiebt sich vorbei und ein buch über
füchse in meine jackentasche.
raus aus tiefseehöhle, zurück zum weiß, zur erdleiche.
wir warten, während die amsel singt.

3. ende mit warten. anfang von gemeinsam. welken, nein: wellen wir uns vor, auf der suche nach klängen, die wir entdecken werden, hier und dort.
im fenster : eine frau die handstand macht. hinter ihr : das licht des flures.
pusteblume : ohne pusten und elektrorauschen unten aus dem gitter : privattrafo.
kapuzinerberg ist dschungel, siehst du’s? und im sportzentrum spielen sie kurz art jungle, wie heut nachmittag auf wellenlänge 107 something, und wir haben uns gewundert, wie vögel, die einen bagger plötzlich hören (lüge. ich mocht es.).

4. reden und dein finger am alu der wasserflasche oder thermo. vielleicht tee. wer kann’s schon sagen. will kurz in die flasche, glaube, bei dir ist auch jeder kleinste wassertropfen gut aufgehoben. bin ein ganz kleiner. nehme nicht viel platz. es geht weiter im regen. keine zeit für pausen in aluflaschen.

5. welle mich vor, bin unschlüssig, wo wohin gut ist. hinten bei der berchtoldvilla liegen noch die blätter vom september, das macht schmatzgeräusche, wie das essiggurkerlsemmerl in ‚am boden liegt zucker‘. natur und weizenfleisch vom maschinenbrötchen. es ist unsinn für dich, ich weiß. berchtoldvilla. falsches literaturhaus. spinne gesichtet. auf ihrem uhrwerk, dort, wo beide zeiger immer aufeinander liegen.

6. erfahrung aus der vergangenheit : nicht eindenken wollen : nur zudecken mit dem, was in deinem kopf möglich.

7. es plätschert und rinnt in den gulli vor der schule und ich lasse mich mittreiben. bin wieder meereskörper (oder noch immer?). schwimme in der tiefsee und hinter und vor mir sind fische. wir sind klein und leuchten im schein des körpers. fühlen uns ins rauschen von algen und in die bäuche von raubfischen; und wenn wir nicht weiterkommen, schwimmen wir auf korallen aus alu. silbrig reflektieren
wir auf ihren stufigen ästen und blicken hoch zu wäschespinnen am meeresplafond, ameisenköder für leuchtfischchen und tote schnecke
am meeresufer : ausgetrocknet, trocknet aus, trocknung,
in 1000 jahren wird dich niemand finden.

8. wir schlingel singen schlaflied in embrionaler parkwiege aus beton
wir pfeifen trillern zwitschern quietschen
eine tonhöhe rauf am ende
(hab aufnahme gemacht und bette mich darin abends zum schlafe)

9. wir wandern durch stadt und teil der nonnen; nehmen stehliftung zur aussichtsgipflung,
überqueren straßen, bach am meeresgrund heißt strömung, zäune mit leiter.
keine einzige nonne stülpt ihr kleid aus tinte über uns. haben sich davongestohlen unlängst, bevor wir kamen; wollten endlich mehr schlatzen dürfen.
ausnahmen. verbote. kopfschütteln. lachen.
wir gehen weiter. sind besitzstörer und ich schlatze (oder: nicht?). sind wanderer, wollen nichts böses. sind wie lachse, sind wie aale in gegenrichtung unterwegs. geben alles.

10. das gute im regen am regen ist : immer bleibt etwas am stiefel kleben. gelbblüte nun in schmaler herzform, hört gleich auf zu schlagen, auf der rechten stiefelrundung nun, und 2cm grashalm, saftig grün auf dem rechten. entdecke stück grün auf mittelfingerinnenseite. good bye, will ich sagen und : stille.